Chaos, [das].

Sie sitzt am Computer, es ist bereits spät, aber diese Email muss sie heute noch schreiben. Sehr geehrter Herr Frick... Sie tippt und tippt und tippt, aber die Buchstaben scheinen sich von selbst zu löschen - klemmt die Löschtaste? - sie rauft sich die Haare, während noch ein "Sehr" übrig bleibt und schliesslich nur noch ein "S". Der Cursor blinkt neckisch.
Planten kollidieren, die Sterne fliegen in Schwärmen um die Ringe Saturns... ein Uboot¹ dazwischen, das über den Rand der Erdscheibe gefallen ist.
Sie tippt schneller und schneller und schneller, doch sobald sie stoppt, verschwinden die Buchstaben erneut. Es bleibt nur eines übrig: so schnell wie möglich zu Ende tippen und dann den Senden-Knopf erwischen, bevor sich die Mail wieder aufzulösen beginnt.
Die Träume klatschen einem wie ein Fliegenschwarm um die Ohren, sind es die Weltallfliegen? Die Erde bricht entzwei und ab sofort wird es zwei Planeten geben: Erde 1 und Erde 2, wobei auf der einen Hälfte immer Tag sein wird und auf der anderen immer Nacht. Ständig schlafen oder nie schlafen, das ist hier die Frage.
Schliesslich hat sie den Text geschrieben und fügt vorausschauend ein paar Leerzeichen ein, damit sie genug Zeit hat, den Knopf zu erwischen und da zack! ist die Mail raus² und als sie unter "gesendete Nachrichten" nachsieht, schlägt sie sich die Hand vor den Mund, was hatte sie da geschrieben?
Sehr geehrter Herr Fick...
Und auch wenn sie selbst kaum fasste, was sie da tat, sie musste so heftig lachen, dass ihr die Tränen in die Augen stiegen.
Erde 1 und Erde 2 drifteten zueinander und fügten sich langsam wieder zusammen. Die Sterne setzten sich auf ihre gewohnten Plätze. Und das Mysterium der Löschtaste klärte sich - die Katze hatte ihren Kopf auf die externe Tastatur gelegt, während sie selbst auf der Laptop-Tastatur getippt hatte. Wer kam auch drauf, dass Laptops zwei Tastaturen haben können...